I. Restposten Ich stehe da,im Schatten der Auswahl.Zweite Wahl –wenn überhaupt.Die Guten sind längstweitergezogen,in Hände,die jünger, glatter,leiser fordernd sind.Ich bin geblieben. Mit Narben,die niemand je gesucht hat.Mit Haut,die Geschichten erzählt,die keiner hören will.Mit einem Körper,der nie zur Schablone wurde.Mit fünfzig Jahrenund keinem Versprechen mehr. Ich spüre Blicke,aber sie schneiden,sie kleben wie Spottauf meiner Haut.Ich höre … Ich bin. Und ich fühle. weiterlesen